Diabolo menthe

Un jour, au square, j'avais 8 ? 9 ? 10 ans ?, un pote de l'époque est tombé du toboggan, il s'est blessé assez gravement à la tête. Nicolas ? Je me souviens qu'il avait été dit que je l'avais poussé. Je me revois à la maison, ma mère dans la pièce à côté, et moi dans notre salle de bains qui sentait le stick à lèvres, une odeur un peu mentholée. Une odeur fermée. Le contraire de celle qui te donne envie d'ouvrir la fenêtre et de passer ta tête au soleil. De cette histoire où, dans le fond, je ne sais toujours pas s'il est tombé tout seul ou pas. Faudrait que j'en reparle à ma mère...